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    周建刚把那个破布包随手扔在墙角工具袋旁边，发出哐当一声闷响。

    他走到煤炉边烤手，目光扫过屋子，最后落在那个刚盖上的旧木箱上，停顿了一秒。

    那眼神没什么波澜，却像带着钩子，让林秀云的心又悬了起来。

    他什么也没问，只是走到墙边，伸手去拉悬在灯泡下的那根开关灯绳。

    啪嗒。

    一声轻微的脆响。

    灯没亮。

    那根用了不知多少年、早就被油污浸得发黑发硬的棉线灯绳，竟被他轻轻一拉，从中间断开了！半截绳子软塌塌地垂了下来，像条死掉的蚯蚓。

    昏黄的灯光下，周建刚的手还举在半空，保持着拉绳的姿势。

    他看着手里捏着的那半截黑乎乎的断绳头，又看看头顶那盏没亮起来的灯泡。

    屋里一下子暗了不少，只有煤炉的火光跳跃着，在他没什么表情的脸上投下明明暗暗的阴影。

    空气好像凝固了。小海也停下了呜呜声，怯生生地看着爸爸。

    周建刚慢慢地收回手，低头看着手指间那截断掉的灯绳。

    他没看林秀云，也没说话。只是用他那沾满油污、指关节粗大的手指，捻着那截断绳，很慢，很慢地捻着。

    粗糙的棉线纤维被他的手指搓揉着，发出极其细微的、几不可闻的沙沙声。

    那声音，比马兰花的尖嗓门更刺耳，一下下刮在林秀云的神经上。

    她站在屋子中央，怀里似乎还残留着那块簇新劳动布的厚实触感，眼前是丈夫捻着断绳的沉默身影。

    煤炉的火光不安地跳动着，把墙上的人影拉得忽长忽短，扭曲变形。

    角落里那台沉默的旧收音机，此刻像个冰冷的铁疙瘩。

    就在这令人窒息的寂静里，那收音机突然又“滋啦”一声，像垂死挣扎的病人，猛地抽了一口气。

    接着，那个字正腔圆的男声，又一次顽强地、执拗地穿透了电流的噪音，硬邦邦地撞进这间光线昏暗、气氛凝滞的小屋：

    “……实践是检验真理的唯一标准…要打破思想僵化……”

    “唯一标准”几个字，像冰锥子，扎破了屋里凝固的空气，也扎在林秀云紧绷的心弦上。

    她下意识地捏紧了拳头，指甲深深陷进掌心。

    周建刚捻着断绳的手指，终于停住了。他抬起眼皮，目光第一次直直地投向林秀云。

    那眼神很深，像两口废弃多年的老井，里面翻涌着疲惫、困惑，还有一丝被那广播词硬生生勾出来的、他自己都没理清的烦躁。

    他没问布的事，也没提马兰花可能灌进他耳朵里的闲言碎语。

    他只是看着林秀云，看着她在昏暗光影里显得有些苍白的脸，看着那双此刻亮得惊人、带着一种他完全陌生的倔强的眼睛。

    他晃了晃手里那半截黑乎乎的断绳头，终于开口了，声音干涩沙哑，像生了锈的铁片在摩擦：

    “线，断了。”

    　　


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